Les Billets d'une Bobonne Bougonne

Un an jour pour jour que je suis entrée dans le club des S.
Des sots ?
Des sages ?
Des sexy ?
L’un n’empêchant pas l’autre, c’est dans le clan des Sexas, super évidemment, hélas plus volontiers appelés "seniors" par les médias, que je baigne aujourd’hui !
Et encore, senior, c’est quand ils veulent montrer un peu de déférence.
Sinon, on a droit aux "mamies de soixante ans" qui au choix, ont du mal avec l’ordinateur, la conduite automobile, l’utilisation d’une carte de banque...
Et puis quoi encore ?

Allah, Dieu et Yahvé veulent être papas, on s’attend bien évidemment à un petit mâle tout à leur image, sauf qu’ Allah n’ose pas dire qu’il aimerait mieux une petite moukère vite pubère pour la marier à son grand-oncle et Jéhovah lui, veut une fille parce que ce sont elles qui transmettent la judéité.

Dieu hésite.

Certes, son humaine désignée pour porter la petite merveille, Marie, est courageuse, déjà qu’elle accepte pour la religion de vivre les 7 croix (on en parlera des siècles plus tard) pour faire plaisir à son Joseph chéri qui lui a avoué sur le tard qu’ils avaient un job super exigeant qui nécessiterait des sacrifices.
Quand Dieu a dû décider du sexe de son fils putatif, il a quand même réfléchi, le Joseph savait bricoler mais Marie pouvait tomber enceinte sans copuler.
Ni être violée.
Ce n’est pas rien.
C’est un plus, voire un miracle.

Il y a peu, un atelier d’écriture m’a suggéré « mes sept merveilles ».
Après une réflexion philosophico-littéraire sur les livres qui avaient marqué mon imaginaire et mes envies d’évasion, réflexion rapidement avortée, qu’allais-je donc pouvoir dire de profond sur ce sujet ?

Comme annoncé dans ce billet , il y a quelques mois Bobonne a ressorti sa mallette, ses pinceaux encore souples, ses tubes de peinture presque figés par 10 ans d’attente et pris la direction de l’Atelier Perché * pour un come back pictural qu’elle espère esthétique !
Dans une sympathique ambiance résolument vintage quant à l’âge des participants, dans une bonne humeur parfois collégienne (surtout les pots d’anniversaire) et un amour de l’art partagé, elle a tenté de réaliser tout ce qui lui pose problème artistiquement parlant.

Les grandes librairies même de villes de bonne importance ferment, pourtant quand j’y habitais ou même quand partie sous des cieux plus agricoles, j’allais y refaire un tour pour revoir du monde, de l’ambiance, flâner, magasiner*, jamais je ne ratais un passage dans une librairie au moins, oui même la FNAC car il y a musique, photo et PC, tout ce qui m’intéresse.

Les magasins de fringues me laissent aussi froide qu’une vieille fille lassée d’essayer de séduire, les pâtisseries totalement indifférente à cette profusion d’écœurantes calories sucrées, par contre les boucheries dont les effluves me rappellent l’atelier de mon grand-père et les poissonneries l’odeur marine ravivant les moments délicieux passés à la mer, me stoppent d’office devant leur étal.
Quant aux boutiques de déco, de brocanteur et d’antiquaire, elles me provoquent un arrêt voire une visite potentielle totalement irrésistible comme toute papeterie, commerce de fournitures artistiques et évidemment librairie.

Quasi que je n’irais en ville que pour ça.

Et les verres en terrasse.

Une bobonne ça va, une smala, bonjour les dégâts !

Ce week-end, j’étais l’heureuse hôtesse des rencontres régulières de mes condisciples de rhéto* qui ont donc toutes fait, l’année dernière, ce grand saut de la fin du troisième au début du quatrième âge - comptez comme vous voulez, c’est la réalité mathématique - que nous fêtions enfin collégialement.

Ce ne fut pas sans anecdotes !

Quand ton mari a une initiative, tu ne peux pas refuser, déjà, c’est rare.
En plus, vu ta menace de ne plus jamais cuisiner dès sa pension*, arguant que c’est chacun son tour (encore faut-il qu’il vive très vieux pour équivaloir mes 35 années d’abnégation aux fourneaux), il a réagi et accepté de suivre un cours de cuisine, il est temps de faire profil bas voire admiratif devant tant d’investissement !

D’autant qu’il s’avère élève béotien enthousiaste dans l’apprentissage de la cuisine gastronomique, goût initié très jeune, mais côté client, par son père au travers d’épopées familiales orgiaques dans toutes les étoiles de France mais modérément pratiquées à domicile. 0ui, je peux être fielleuse.

Bon mangeur et en plus de type « je peux manger ce que je veux, je ne grossis jamais », le salaud, depuis septembre, il s’amuse donc consciencieusement tous les mercredis à cuisiner en bonne compagnie et m’apprend, non sans ostentation et fierté, termes et procédures moi qui suis une one self woman question culinaire et fonctionne au radar, à l’intuition et au goût.

Chacun sa méthode.

À quel âge ai-je compris qu’il fallait obéir ?

Très tôt probablement malgré cette époque transitoire où l’enfant devenait prince mais pas encore roi.

Des tas de consignes et d’interdits à assimiler et heureusement à transgresser ; on devait être polis, respectueux, discrets, "les enfants sont faits pour être vus mais non entendus" ironisait mon père citant fièrement le sien, officier, que je ne regrette pas trop de ne pas avoir connu au vu de sa mine sévère et de sa moustache hitlérienne, conservée alors qu’il avait pourtant combattu le dictateur pour nous libérer (comme quoi la mode a de ces limites) !

Je me lève et je ne bouscule personne.
Je pars à tâtons à la recherche de mon G, c’est comme ça qu’on appelle un téléphone portable en Wallonie -ne vous méprenez pas- afin de voir si l’effet de mon somnifère (attention à l’addiction combien reposante pourtant) a pris fin à une heure raisonnable.

Malgré les ondes nocives et la potentialité d’une combustion spontanée dudit appareil, Bobonne a passé sa nuit, six heures de sommeil continu, c’est satisfaisant mais peut mieux faire (un mauvais sommeil étant gage d’une impressionnante liste d’effets secondaires si on en croit la médecine).

J’endosse le peignoir élimé qui connut son heure de gloire mais dans lequel je me sens si bien ! Sortir et nourrir chien et chat avec des croquettes pas recommandées par l’ensemble du corps vétérinaire et enfin prendre le petit déjeuner.

Je ne suis pas, du tout, patiente, on pourrait même dire que c’est mon monumental défaut qui évidemment s’aggrave avec l’âge. La lenteur et l’incompétence sont des tares qui me font passer le cœur en tachycardie et le sang de 37 à 45 degrés dans la seconde, ce qui n’est bon pour aucun cerveau.
Le Service Après Vente est donc une torture particulièrement asiatique en ce qui me concerne.

Tout a dû être dit sur cette a priori facilitation de la vie, néanmoins, ça me fait du bien d’y revenir.